Drag me, Sam!

Raccolgo le idee perchè non è mica facile parlare di Drag me to hell.
Alla fine ho visto il film di Sam Raimi:  e premetto che l’ho visto in streaming, perchè anche in una grande città come Roma adesso lo danno in poche sale, e in molti casi solo di sera, perchè a quanto pare bisogna andarsi per forza a vedere Baaria (è ovunque), e a me i film di Tornatore mi fanno lo stesso effetto degli scrittori che parlano della propria infanzia-adolescenza-giovinezza per cinquecento pagine. Non me ne frega niente: sbaglio e sicuro che mi perdo qualcosa.
Ad ogni modo, ho visto Drag me to hell.
E mi ha colpita al cuore, alla pancia e alla testa.
Primo:  fa una paura terribile, e io in genere non ho paura degli horror. Fa paura anche se la materia era già stata trattata da milioni di film e di libri. La storia, in breve, è quella di una ragazza che rifiuta di concedere una proroga a una zingara che sta per essere sfrattata da una banca e della maledizione che colpisce la ragazza medesima. Tempo tre giorni, e una Lamia (che abitualmente è un demone femminile legato alla maternità, ma qui è altra cosa) verrà a trascinarla all’inferno dove “sbranerà” la sua anima per l’eternità tutta. La ragazza cerca di risolvere la faccenda. Punto, mi fermo.
Fa paura, dicevo, pur essendo gli strumenti della paura molto consueti: passi, rumori, vortici d’aria, schiaffi invisibili, ringhi dal nulla, pioggia e saette. Fa paura perchè ti mette davanti la morte nella sua concretezza: corpi morti. Corpi che si corrompono. Corpi che trasudano umori. Corpi che ti aggrediscono e ti baciano orrendamente. Corpi che non puoi distruggere. Insetti. Vermi. Fango.
Fa paura per l’ineluttabilità che ti incalza.

Ma è anche ironico: secondo grado di lettura, che nulla toglie al primo. Nessuna strizzata d’occhio citazionista: o meglio, tutte le strizzate d’occhio che volete, ma il sorrisetto che fai si congela immediatamente.

E poi, la protagonista.  Ecco, la bionda bancaria è il personaggio che amo, e che, mi rendo conto, inseguo nelle mie storie. Nè bianca, nè nera. Non è un’eroina: è quel genere di mia coetanea che detesto. Ambiziosa perchè l’orologio ticchetta e tu devi ottenere qualcosa entro un certo tempo per dimostrare al mondo che ci sei. Perfettina: tiene ai suoi vestiti, ai suoi capelli, alla sua linea. Quando la terribile (e meravigliosa) vecchia zingara viene a chiedere la proroga, a mio parere Christine gliela rifiuta non solo perchè così otterrà la promozione a vicedirettrice della banca, schiacciando l’orrido collega. Ma perchè la zingara ha le unghie sporche. Perchè sputa catarro giallastro nel fazzoletto lurido. Perchè ruba le caramelline dalla sua scrivania. Perchè è un relitto umano, vecchio e malato e con un occhio reso cieco dalla cataratta. E lei è giovane, bella, magra.
Magra.  Quasi per caso, veniamo a sapere che la signorina Christine Brown è stata una ragazzina grassa. Così grassa che ha vinto un Miss Maialino. Che ha vissuto in una fattoria. Che sua madre è un’alcolista.  Non la giustifichiamo, ma il personaggio, da odioso, diviene umano. Molto più vicino di quanto pensassimo all’inizio.
Subito dopo, inizia la persecuzione della Lamia: e a quel punto il terrore di Christine fa emergere ancora un altro aspetto: la sua forza e la sua inteligenza. E siamo quasi interamente dalla sua parte.
Mi tocca fermarmi, altrimenti devo rivelare il finale, e non è possibile.
Quel che voglio dire è che un personaggio vivo, un personaggio ricco di sfumature, di contraddizioni, di debolezze, a mio parere è quel che fa la differenza. Ed ecco che, voilà, un film di genere diventa molto, molto di più.
Inchino. Inchino.

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